«…Как видно из документов и установил суд, Компания является правообладателем товарных знаков - графического изображения персонажей анимационного сериала "Смешарики" ("Копатыч", "Крош", "Ежик", "Кар-Карыч"), что подтверждено свидетельствами и приложениями к ним, выданными Федеральной службой по интеллектуальной собственности, патентам и товарным знакам. Охраняемые товарные знаки распространяют действие на товары и услуги 25-го класса МКТУ, в том числе одежду.

В магазине "Да.Ка.Р.", расположенном по адресу: Костромская область, город Чухлома, улица Октября, торговый центр "ВВС", где Предприниматель осуществляет деятельность, 10.11.2010 представитель истца приобрел толстовку, на которой изображены персонажи анимационного сериала "Смешарики" - "Копатыч", "Крош", "Ежик", "Кар-Карыч", сходные до степени смешения с зарегистрированными товарными знаками».

все так серьезно, что даже смешно.

между прочим, 60 тысяч взыскали с мужика. будешь знать теперь, мужик с улицы Октября цену интеллектуальной собственности! следующим номером к вам явится телеканал BBC. жди, Чухлома.

я уже потихоньку перехожу в стадию воспоминаний и формирования прекрасного романтичного образа прожитого заграницей полугода, а вместе с тем я так еще и не выдохнула по приезду.

это было так трепетно и долгожданно, что в первое время мне не хотелось даже говорить об этом, хотелось просто быть в этом состояния дома и семьи, состояния Иркутска, друзей на расстоянии одного звонка. к этому состоянию, как к любой норме, быстро привыкаешь, как будто влезаешь в родные растоптанные тапки после долгого хождения на каблуках. внешне это, я думаю, не выражалось каким-то особым образом, я не рыдала, обнимая березы и не жулькала подружек за щеки, но, поверьте мне, очень хотелось)) внутри это ощущалось как тепло, покой и толстый маленький Будда. как говорит Юлька с бывшей работы, ощущение, что =все дома=

я возвращалась через Вену, и там меня настиг долго сдерживаемый националистический порыв. дядька, который стоит в аэропорту на досмотре шмотья посмотрел сначала в мой паспорт, потом на мой ноут в пятнистом черно-белом чехле и с этим идиотским немецким акцентом (как же он мне дорог) выдал что-то типа "ммм, сибирская корова?" нет, при этом он показывал не на меня, а на чехол ноута, но это его участи не смягчило - дядька был послан, послан, потом догнан и еще раз послан. и если бы я была попроще нравом, я бы, не знаю, в рожу бы там плюнула или еще чего-нибудь такого сделала. но я борец сумом, я орудую лучами поноса. ваще не толерантная. подозреваю, что таки взрастила в себе националиста. =в хорошем смысле=

в Домодедово было много людей в синей форме и с синими лицами, которые говорили "зааа багаааажом тудааааа", я ни черта не слышала после всех взлетов и посадок, но мне хотелось обнимать этих синих людей. я даже всплакнула. в аэропорту меня встречала Лё, с которой мы пили пиво и трындели, и это был такой особый кайф - говорить на русском и слышать кругом русскую речь и видеть вывески на русском и русских людей.
до сих пор простить себе не могу, что так и не встретились мы с Сашей. ну может быть, теперь уже в Литве?)

и да. когда самолет сел. БВК нашел сеть и мне пришли сообщения про "вам звонили" и "ты уже села?" и дальше я ниче не помню.

девочки отловили меня у выхода с плакатом wanted и связкой шариков. и увезли домой. по сукаблять морозу, снегу, туману и новому мосту и новым каким-то дорогам. и они были такие прекрасные) и в семь утра я позвонила Тате и разбудила ее, и она была такая Тата. дома были мама и папа и кошеньки и чай. и спящая Соня. днем 4 марта я выполнила свой гражданский долг, выбирая отсутствие перемен на данном этапе умственного развития общества, а вечером с выборов вернулся Александр Сергеевич, и дальше я снова ниче не помню.

первым делом, что интересно, тянет сходить в те места, в которых последними была перед отъездом - в Лас-Книгас на Пролетарской, в Л'Этуаль в детском мире, в Снежинку и Прего. чтобы замкнуть круг, наверно. соединить цепь между августом 11-го и мартом 12-го. и продолжить дальше.

очень я сейчас понимаю Краснову, которая жаждет набережных Питера после своего долгого еврейского изгнания.

глубоко не понимаю людей, которым до зарезу надо уехать отсюда чем дальше, тем лучше и, главное, =навсегда=. 

очень понимаю Ирку Д., которая говорит "Индия меняет голову, понимаешь, что в России =не все так и плохо=" 
(Италия тоже, скажу я вам)

начинаю потихоньку втягиваться и привычно поругивать =эту страну=, но это не идет из глубин, это так, для поддержания разговора. это же тут любимая тема, чеуштам.

больше пока не хочу в Европу. если только в Восточную или в Скандинавию или в Париж - туда я всегда хочу. а так не, в Европу не хочу пока) в Гоа тоже резко расхотелось, чай с масалой у меня и дома есть, а тараканов с пол-меня нет. попсово и по-батонски начинаю желать Тая (ок, вы меня уговорили) и Нуёрк, Нуёрк, офкоз. а также по-настоящему хочу в Казань, в Нижний Новгород, в Карелию, хочу по Золотому кольцу, в Красноярске я, лошара, не была ни разу. хочу на Алтай и на Алханай. также на Чивыркуй, а больше всего - на Арахлей. 

я понимаю, что многие меня сейчас не понимают. я всем вам таким могу пожелать, чтобы дома на Родине вам было хорошо. и если для этого нужно уехать, то уедьте. и если для этого не нужно возвращаться - не возвращайтесь. 

а сейчас будут слайды.
( Read more... )

 Ирка всегда была такой:
- как дела?
- все хорошо.
- как ты?
- нормально.
- что случилось?
- ничего. 

и при этом совершенно очевидно, что Ирке – «хуже не бывает», «случилось все» и «все плохо».

Ирка всегда была немного обиженной. она на самом деле так часто на всех обижалась, что в моей памяти это осталось как «всегда». в основном Ирку обижали мальчики. Ирка любила мальчиков, мальчики Ирку не любили, Ирка обижалась. и по прошествии времени уже не поймешь, что чему было причиной, что чему следствием. когда с мальчиками было затишье, Ирка обижалась на меня. разворачивалась, уходила, молчала, хлопала дверью, оставляла мне на подоконнике сорванные с руки феньки. и попробуй пойми, что там у нее там опять стряслось.

- как дела?
- все хорошо.
- как ты?
- нормально.
- что случилось?
- ничего.

как-то раз Ирка даже наелась таблеток, что широко анонсировала. я до сих пор не знаю, кого бы стоило винить в иркиной смерти, если что. но то была валерьянка, так что никто не виноват, ничего не случилось, все хорошо, Ирка в порядке. как всегда.

я прочитала статус в одноклассниках. «бла-бла-бла моего любимого, дорогого, самого лучшего человека сегодня что-то там». что там может быть у ее дорогого и любимого человека, о чем можно написать в одноклассниках? какой-то важный день, день рожденья, наверно. недавно те же одноклассники уведомляли меня, что «Ирина сегодня отмечает день свадьбы». отправила смску. без ответа. молчит. наверно, снова что-то случилось, например, ничего.

дорогой и любимый иркин человек был тем редким и единственным на моей памяти человеком, который Ирку не обижал. я, кажется, даже была свидетельницей на их свадьбе. говорила про живите долго и счастливо.

однажды Ирка со своим дорогим и любимым была у нас в гостях. они приехали с моря, привезли кучу вина, которое мы с дорогим иркиным человеком пили. а Ирка не пила. Ирка тогда была беременной вторым. точнее, как показало время, второй. а мою первую, еще совсем мелкую, они научили чистить зубы, союз педиатра и стоматолога, понимаете ли. и папе моему иркин муж понравился тогда, и маме. и они, особенно, конечно, мама, говорили «ну наконец-то, нормальный мужик у Ирки твоей».

надо бы отправить смску дорогому любимому иркиному человеку, раз такое дело.

уточню только, что там за важный день в одноклассниках.

а там написано «сегодня не стало».

я ей звоню ночью уже и говорю: «ты как?»
- нормально.
- что случилось?
- ничего.

они всегда ее все обижали.

чем дальше в лес, тем оно понятней и понятней становится: я краб. 
я краб, и мне положено попереживать по этому поводу.
по поводу эскапизма, малодушия и прочей богемности.
но чтобы избежать внутреннего линча, я сразу говорю всем присутствующим во мне сущностям "я - буддист", и они успокаиваются. буддист звучит хорошо, у него есть дзен, он крутой, ему можно, ок.

я даже отыскала причины (это я люблю), истоки и первые упоминания в летописи. мне было двенадцать лет, и мы с олей делили дениса из седьмого "а", а также весь остальной седьмой "а" по признаку верноподданности оле или ане. на долгую холодную войну терпежа у нас не хватило, поэтому мы подрались. глупо так, вничью. 

думаю, тогда. тогда, когда я шла домой с разбитым носом, я впервые осознала бессмысленность, беспощадность и тупость =вот этого всего=.

с тех пор ни-ни. я краб. я в домике. смотрю в пуп. преступно равнодушен.

лишь о двух вещах я сожалею иногда - что не у всех был такой полезный и своевременный денис из седьмого "а", и что этих всех так много. утомительные потому что.

когда совсем невмоготу, берусь за старое, высовываю из-за темного камня, илом покрытого, клешню и бью нос. иногда получаю в ответ. убеждаюсь, что пуп всяко интереснее =вот этого всего=. муки совести, внутренний линч, дзен. what a feeling, i'm a crab. 

близится час моего прощания с Италией. сердце просит каких-нибудь итогов. кроме сердца, каких-нибудь итогов просят также организаторы этого научно-познавательного тура. итогов у меня много, всяких разных. мне кажется, я еще очень долго буду разные мелкие итоги в себе отлавливать и удивляться. 

изначально Италия меня мало интересовала. есть люди, и их много, которые прямо вот любят именно эту страну. я нет. и, поскольку я не очень-то разделяла итальянский дух, о стране я тоже знала только стандартный набор штампиков и печатей. весь он, в общем, умещался в фразе "пицца, паста, все такое". сейчас сложно сказать, полюбила ли я Италию глобально, как страну, культуру и атмосферу, но, чувствую, что мы, по крайне мере, подружились.

мое открытие Италии сопровождалось, естественно, многими озарениями, всех не упомню, но были вещи, которые меня прямо поразили.

например, я не знала, что Италии как государству 150 лет. до того тут, конечно, не бродили динозавры и римляне-шатуны, но единого государства не было, была феодальная раздробленность, полисы-государства или что-то в этом духе. великие отцы-объединители Италии, то есть Гарибальди и Виктор Эммануил II (ну и еще там парочка), после того, как худо-бедно, постепенно склеили страну, начали клеить нацию. вроде бы ничего так получилось, но в каждой провинции до сих пор существует свой диалект, малопонятный для соседнего региона.

я пыталась проследить какой-то внятный политический курс в Италии, но что-то как-то не обнаружила я его. тут чего только не было - и коммунисты (очень были сильны один период), и фашисты (Муссолини - учитель Гитлера), и мафия, и дружба с НАТО. в общем, у страны нос по ветру, кто сильнее, с тем и играет. молодая, что с нее взять.

у меня неуловимое ощущение государственного бардака здесь. пока был старик Берлускони, все новостные выпуски трясли его восстановленной шевелюрой, а также трусами, которые он забыл в постели очередной несовершеннолетней пассии. потом старик Б. ушел, а лысина и трусы остались, инфоповод неисчерпаем. и - да, они раздолбаи, и -да, хлеще, чем некоторые, которым мы традиционно это качество приписываем, то есть, нас самих.

до 1946 года в Италии был король.

факт, который меня впечатляет своей симметричной красотой: ВВП и государственный долг Италии равны. при этом тут какой-то феерически огромный бюджет.

уже лет семь, как в Италии нет службы по призыву.

ну и хватит о вещах, в которых я ничего не понимаю. давайте про психбольницы.

в конце 70-х годов тут была проведена психиатрическая реформа. многие реформы, конечно, психиатрические, но это была самая психиатрическая из всех. они взяли и закрыли все психушки. ну, постепенно, ясно же, но закрыли. потому что негуманно. психов выпустили в люди, чтобы они социализировались и трудоустраивались. так и повелось у них с тех пор, вечный день открытых дверей. а то, что ты псих - кто это в толпе заметит? а там как-нибудь само пройдет. такого креативного подхода больше нигде в мире нет.

про женщин: ок, Софи Лорен и Моника Белуччи - исключения. но дети, вот дети очень красивые. и девочки-подростки. но на это мне всегда возражают "ну, щенки бультерьера тоже красивые". и еще - очень похожи друг на друга. не как китайцы, конечно, но где-то близко. 

мужики: шумные, шописец и да - маменькины детки. но это широко известный факт. плюс к этому - пассивные и какие-то подзашуганные. как говорят живущие тут симпатичные русские девочки, можно годами ошиваться в баре в своем лучшем виде, тебя иссмотрят до дыр, но подойти так и не подойдут, ибо ссыкло, неизвестно почему. вообще, страна матриархата.

избавиться от этого чуда тоже будет непросто, потому что развод в Италии двухступенчатый: сначала (если я не ошибаюсь) лет пять периода сепарации, после которого наступает полная свобода. а при сепарации, по большому счету, все права и обязанности сохраняются, кроме супружеских долгов. в новый брак вступать в этот период нельзя. 

в Италии культ жрачки. причем, итальянского производства. то есть, нормальная итальянская женщина не покупает мясо в супермаркете (там покупают те, которых освободил доктор в 70-х годах, видимо), но донна с достоинством - нет, она пойдет к мяснику. на молоке пишут "только итальянское молоко", на хлебе - "только итальянские зерна", на фруктах - "только итальянские фрукты", только так, иное - яд. при том, что пожрать любят, итальянцы стройные. в массе своей стройные, даже если в возрасте, даже если много детей. у мужиков нет такого понятия как "пузо". и это радует глаз. 

ну и много разных приколов было связано с языком, конечно. общий шок - это то, что итальянский - это почти как французский. только в стопицот раз проще. и еще - особая тема - вежливая форма в итальянском не "вы", а третье лицо единственного числа, то есть "она/он". и это пиздец для моего уха. вместо "и вам спасибо", они говорят "и ей спасибо". контролер в поезде спросит не "ваш билет", а "ее билет". ощущение, что тебя - двое. ну тут еще и мой пунктик - я терпеть ненавижу, когда о присутствующих говорят в третьем лице, это как в селе глухом, а тут такое повсеместно. при этом они все запанибрата, они тыкают. ну, это можно понять, нездорово говорить вместо "вы" - "он", вот и тыкают. в автобусе нормально - "ты выходишь?", в магазине - "тебе помочь?" все это, конечно, создает свою атмосферу, но иногда хочется и дистанции.

тем временем, началась весна, что вообще-то не может не радовать, но радости моей чего-то явно не достает. слишком легко тут дается тепло, зима с минус пятью градусами не дает никакого контраста. невыстраданная, понимаете ли, весна тут, не по Достоевскому. зато яснее становится, откуда у твоего собственного менталитета ноги растут.

в Болонье есть библиотека. не та, которая в Университете, для шибко умных, а для всех. там есть книги на многих-многих языках, а называется она Sala Borsa. то есть Зал Сумка. или Салон Биржа. кому как больше нравится. но люди ходят туда просто почитать. полы в холле библиотеки из прочного стекла, под которым видно, что было на этом месте много-много лет назад, то есть, из погреба посетителям улыбаются и машут этруски. когда приехала Соня с бабушкой и выпал снег, делать нам стало нечего и мы отправились за духовной пищей. набрали Рубину, Саган, Гарри Поттера, а также детские книжки неведомых мне авторов, и еще одну про Винни Пуха. сониной любимой книжкой стали "сказки про мам". приобщитесь.




( Read more... )

Настя жалуется: когда выпал весь этот дикий снег, ее соседи сверху не придумали ничего умнее, чем поливать свой балкон горячей водой, чтобы убрать сугробы. им, конечно, в те дни до зарезу был нужен балкон, угу, но это другой вопрос. вода, кто бы мог подумать, стала стекать вниз, на настин балкон. точнее, на ее горшок с хризантемой. хризантема залилась в сосульку, как муха в янтарь. Настя жалуется.

по интернетному первому каналу идет фильм про Жукова. немцы, румыны и итальянцы радостно бегут по белому полю брать Москву.

я смотрю в монитор, потом на хризантему в сосульке и думаю "господи-боже, да кто ж вам даст?.."


мальчики. с праздником вас, и защитников, и не совсем. вы - лучшие.
поверьте мне.

знаете, у меня не выходит из головы волосатый киви. я прочитала о нем у Квадратуры вот здесь и задумалась. задумалась я о тактильности и прочих неуловимых приятных вещах, при правильном использовании которых, можно легко уболтать человека продать военную тайну, родину и макбук. совсем задаром. и это, возможно, будет даже более эффективно, чем загонять иголки под ногти или капать водой в макушку.

я подумала, что есть в этом мире такого, за что я бы продала свой макбук (которого у меня нет, но мы же теоретизируем)? из тактильного я ничего особенного так и не вспомнила (бесчувственный слон!), зато вспомнила про звуки. я могла бы бесконечно точить карандаш точилкой и слушать этот самый звук. а потом бесконечно шуршать им по плотной шероховатой бумаге и маньячить, и маньячить.

с другой стороны, если вы хотите ярко и креативно заявить мне о том, как сильно вы меня ненавидите, то можно подарить мне, например, плазменный телик в пенопластовой упаковке. более удачного подарка два-в-одном не придумать: сложно сказать, что будет бесить меня своим звуком больше - пенопласт или говорящий черный квадрат.

а если таки признаваться в любви, то подарите мне макбука в упаковке с пупырышечками! макбука я, конечно, очень скоро продам за звук точильной машинки, но главное-то останется!  

а теперь - внимание - вопрос) А У ВАС? ну, какие ощущения и звуки для вас равнозначны китайским пыткам, а за что вы можете отдать последнюю печеньку?

обещаю не использовать против вас!)

утром мы проснулись и обнаружили себя под мостом. мы печально смотрели в серое небо и на этот самый мост, при этом меня не покидало ощущение, что если мост перейти, то мы окажемся в том месте, где слева бетонная стена с надписью "Кировский район", справа - остановка трамвая номер один, а между всем этим на улице имени Степана Разина живет татина мама, у которой всегда много вкусных конфет, потому что татина мама - работник конфетного труда. и от этого всего было а) немного ностальгично, б) немного гордо за то, что Иркутск вообще-то почти ничем от Праги и не отличается, тоже мне Прага, фи. главное в этом деле - смотреть из маленького окошечка на железобетонные сооружения, желательно, в плохую погоду. говорят, один мальчик из Дульдурги таким образом увидел Лондон, не вставая с горшка.



кстати, про горшок. точнее, в нашем случае, гальюн. что нам известно о гальюнах? мне вообще-то ничего, кроме песни собственного сочинения "здравствуй, птица Гамаюн, где ты прячешь свой гальюн?" теперь о птицах (следим за логикой). в отзывах на букинге молодые пары написали много восторженных отзывов про этот лодочный отель, упоминая в них неких лебедей, которых они кормили завтраком, романтично свесившись из окошек. на это я и повелась, что уж там говорить. меня хлебом не корми, дай кого-нибудь хлебом покормить. но лебедей в то утро не давали. только мост. поэтому - замкнем логическую цепочку - я ушла в гости к птице Гамаюн. и стоило мне уйти, Тата тут же начала орать "Анька! лебеди! лебеди!!" но ревнивая птица Гамаюн так просто не отпускает к каким-то там лебедям. когда я наконец вырвалась из цепких гамаюньих объятий, на воде флегматично качалась одна несчастная серая утка. поэтому я снова удалилась к Гамаюну и столь любимым пузырькам с гостиничными шампуньками. естественно, сразу же началось "Анька-Анька! лебеди-лебеди!!" естественно, все, что мне досталось - та самая флегматичная утка.
- Тата! - с укоризной сказала я.
- они правда были!! - сказала Тата.
- прямо лебеди?
- прямо лебеди!
- бляди.

( Read more... )